这道题，我换了三种法子，讲了快一个钟头。 她低着头，手指关节捏得发白，手里的笔尖，已经在草稿纸上戳出了一个洞。 整个办公室里，只有我俩，安静得可怕。 我俯下身，声音压得很低，看着她快要把练习册抠烂的手指，一字一句地说：“放弃吧，这道题，真的不是你的菜。” 她猛地抬起头，眼睛一下子就红了。 嘴唇哆嗦着，一个字都说不出来。下一秒，眼泪就断了线一样往下掉，砸在那些密密麻麻的算式上，晕开一团一团的墨迹。 她没哭出声，就是肩膀一抽一抽的，死死咬着嘴唇。 我知道她有多努力，桌上堆成山的卷子就是证据。可天赋这东西，就像一堵墙，硬闯，真的会头破血流。 我没递纸巾，也没再劝。 就静静地站在旁边，等她哭完。 有时候，最负责任的一句话，不是“再坚持一下”，而是“换条路走吧”。
