酒瓶空了，稿纸堆满，心跳停了，他写的字还在活，到底谁在呼吸？ 古龙47岁就死了，医生说肝烂得没法救。可现在书店里他的书比好多活着的作家还显眼。 小时候他爸跑了，妈也走了，他住过五家人家，连饭碗都是借的。后来他写的主角，不是孤儿就是没人认的野孩子，李寻欢、楚留香，一个爹妈都不提。 他喝酒不为爽，是喝完脑子变空，句子就短了、快了、像刀划出来的一样。朋友说他醉着写反而更准，删光废话，只剩骨头。 跟三个女人一起生活过，每段日子都长出不一样的江湖——穷时候写市井烟火，结婚后写盗帅要自由，病重了写老侠客手抖还赌一把。 1985年他大出血死在医院，刚巧《陆小凤》电影火遍全港。书没写完，反而让人一直翻、一直改、一直拍，钱越赚越多。 他不是不想稳，是稳不住。浪子不是人设，是小时候连床都换着睡的人，唯一能自己决定的，就是怎么写、怎么爱、怎么死。 酒干了，人没了，书还在印。
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