窗外的爆竹声，终于从密集的鼓点变成了零星的、遥远的回音。我坐在还弥漫着年夜饭余香的客厅里，看着沙发上渐入梦乡的父母，忽然有些恍惚——这就又一年了。 去年的春联是我贴的，今年也是。可父亲递过胶带时，我分明看见他鬓角新添的几缕白发，在清晨的光里格外刺眼。他的手还是那么稳，只是贴到“马跃前程远”的“远”字时，踮起脚的动作，明显顿了顿。我伸手想帮忙，他却摆摆手：“没事，贴得正。”那一刻，我心里有什么东西轻轻揪了一下。这个曾经为我撑起整片天空的背影，原来也会够不到那曾经轻而易举的高度。 母亲在厨房忙了一整天。我进去想帮忙切菜，她递给我一颗蒜：“剥这个就行。”我知道，她不是嫌我笨手笨脚，只是习惯了把我护在她的一方天地外，就像小时候怕油星溅到我一样。可当她低头尝汤咸淡，鼻梁上那副老花镜滑下来时，我终于不得不承认——我的超人妈妈，也需要戴上眼镜才能看清盐放了多少了。 今年的红包，是我工作后第一次用自己挣的钱封的。递给父母时，他们的表情很复杂。母亲捏着那个不算厚的信封，翻来覆去地看，眼眶有点红：“我儿子长大了。”父亲接过去，掂了掂，什么也没说，只是拍了拍我的肩。那一下的力道，比往年任何一次都要重。我突然懂了，这个简单的动作里，有骄傲，有欣慰，或许还有一点点——交接的意味。从此以后，该是我来成为这个家的依靠了。 表弟今年高三，饭桌上被问及想考哪里，他眼睛亮亮的：“想去北方，看雪。”姑妈欲言又止，最终只给他夹了只鸡腿：“多吃点，路上冷。”那一刻，我仿佛看见了很多年前的自己，也是这样意气风发，觉得家是起点，世界才是方向。而现在的我，坐在这里，却开始贪恋这间屋子里的每一寸温度。 守岁到零点时，我们一家三口挤在阳台看远处的烟花。父亲忽然说：“你小的时候，最怕鞭炮声，一到过年就捂耳朵。”母亲接话：“现在倒成了放鞭炮最起劲的那个。”我们都笑了。笑着笑着，我侧过头，看见烟火明明灭灭的光，映在父母不再年轻的脸上。那些皱纹，那些白发，都是时光走过的证据，而我竟是在这样一个喧闹的夜晚，才如此清晰地看见。 马年到了。人们都说，马是奔跑的，向前的。可在这个本该展望“前程万里”的夜晚，我却只想让时间慢一点，再慢一点。让我能多陪父亲贴几次春联，多尝几次母亲也许咸了淡了的汤，多听几次他们关于我小时候的、翻来覆去的回忆。 爆竹声又零星响起，新的一年真的来了。我轻轻给父母盖上毯子，关掉了客厅最亮的灯。马要奔跑，但总要回家。而此刻这盏为我留着的、温暖昏黄的灯，就是无论我跑得多远，都认得回来的路标。 这个春节，我不求前程似锦，惟愿归途有灯，灯下有人，人等归人。
