我问卖菜大爷:“你生意看起来也不好，为什么还天天出来蹲守啊？” 大爷意味深长的看了我一眼，说:“只要我在外面卖菜，中午有儿媳送饭过来，晚上有老伴 大爷顿了顿，把手里的秤杆往菜筐沿上轻轻一磕，声音带着点沙哑却格外实在：“晚上有老伴等着回家热饭呢。” 我蹲下来帮他把散落在脚边的小油菜捡起来，指尖触到他粗糙的手背，才发现那皮肤皱得像老树皮，指关节肿得老高，虎口处还贴着一块泛黄的创可贴。“大爷，您这手是干活累的吧？” 他咧嘴一笑，露出没剩几颗牙的牙床：“老毛病了，年轻时在砖窑厂搬了二十年砖，后来又种了十几年菜，风霜雨雪都刻上面了。” 正说着，一辆粉色电动车“吱呀”一声停在摊前，车筐里放着个印着碎花的保温桶。“爸，今天风大，我给您带了件厚马甲。” 说话的是个四十多岁的女人，扎着低马尾，裤脚还沾着点泥土。她把保温桶递过来，又顺手把大爷脖子上歪了的围巾整理好。大爷接过保温桶打开，一股饭菜香飘了出来——一碗冒着热气的杂粮饭，一份清炒西兰花，还有几块炖得软烂的排骨。“儿媳孝顺，每天中午都不重样。” 大爷边扒饭边说，眼睛里亮闪闪的，“她嫁到我们家十八年，我儿子常年在外地跑运输，家里上有老下有小全靠她撑着。我老伴前年中风后左边身子不利索，穿衣吃饭都得人搭把手，孙子今年上高三，她每天早上五点就起来做饭，送完孙子再去地里忙活，中午还得绕路给我送饭。” 我看着女人骑车远去的背影，又看了看大爷面前没卖出多少的菜摊：“那您这生意不算好，天天出来也挺辛苦的。” 大爷放下筷子，用袖子擦了擦嘴：“辛苦啥？出来摆摊比在家舒坦。我要是在家待着，老伴总惦记着给我倒水、拿水果，她自己走路都不稳，万一摔着咋办？出来卖菜，她知道我中午有儿媳送饭，晚上能按时回去，就不瞎操心了。” 他指了指不远处的小区：“这一片都是老主顾，知道我种的菜没打农药，有时候就算不买菜，也会过来跟我聊几句。前几天楼上李大妈还送我一瓶药酒，说治风湿管用。” 大爷说，他种的菜就两三分地，都是自己和老伴爱吃的品种，吃不完就拉出来卖。“一天能卖二三十块钱就挺满足了，够我和老伴买些零嘴，给孙子攒点零花钱。” 他顿了顿，声音低了些，“其实我儿子每个月都会寄钱回来，足够我们老两口花。我出来摆摊，不是为了赚钱，是想给自己找个事儿做。人老了，不能总靠着儿女，能多动动就多动动，不给家里添负担。而且每天看着来来往往的人，听着大家家长里短，心里也热闹。” 旁边卖水果的大姐插了句嘴：“张大爷可是个实在人，上次我孙子想吃青菜，他硬是给我装了一大把，说自家种的不值钱。” 大爷摆摆手：“都是邻里街坊，互相照应是应该的。我年轻时家里穷，多亏了乡亲们帮衬，现在日子好了，能帮别人一点是一点。” 他说自己最开心的时刻，就是晚上收摊回家，老伴坐在门口的小马扎上等着他，虽然说不出多少话，但只要看到他回来，就会露出笑容。“我把菜筐放下，扶她进屋，她就慢慢给我倒杯热水，我们俩坐在灯下吃饭，虽然没啥山珍海味，但心里踏实。” 现在很多人觉得，老人年纪大了就该在家享福，出来干活就是儿女不孝顺。可大爷的故事告诉我们，老人要的从来不是锦衣玉食，而是被需要的感觉，是家人之间的牵挂与陪伴。儿媳每天的一碗热饭，老伴门口的静静等候，大爷菜摊前的几句闲聊，这些看似平凡的瞬间，拼凑起来就是最温暖的生活。 我们总在追逐功名利禄，却常常忽略了身边最朴素的幸福。大爷用他的坚持告诉我们，生活的本质不是索取，而是付出与陪伴。他的菜摊，摆的不仅是新鲜的蔬菜，更是对家庭的责任，对生活的热爱，对人情世故的珍视。 各位读者你们怎么看？欢迎在评论区讨论。
