1971年，陕西一个老光棍图便宜，娶了小自己10岁又坐过牢房的女大学生，谁知，几年后，女大学生真实身份被曝光，老汉搓手说：“完了，她肯定要跟我离婚！” 南京的老四合院里，阳光透过窗棂，落在一本泛黄的自传上。 魏振德坐在竹椅上，粗糙的手掌一遍遍摩挲着封面，指尖泛白，眼神温柔。 封面上“我是落花生的女儿”几个字，是许燕吉的笔迹，遒劲又温柔。 他不识字，却把这本书视若珍宝，每天都要翻看，仿佛妻子从未走远。 书里夹着一张旧照片，是两人刚到南京时拍的，他穿着千层底，她站在身旁浅笑。 没人记得，几十年前，这对夫妻曾被世人嘲笑，一场始于生计的婚姻，终成传奇。 他抬手擦了擦照片，思绪忽然飘回1975年的眉县乡下，那个多雨的夏天。 连绵的阴雨把土坯房的屋顶泡漏了，夜里雨水顺着房梁往下淌，湿了半张床。 魏振德半夜起身，找了塑料布和木棍，冒雨爬上屋顶修补，浑身被淋得湿透。 许燕吉在屋里守着一盏煤油灯，看着他模糊的身影，心里又暖又酸。 等魏振德浑身湿透地下来，她早已烧好了热水，递上干净的粗布衣裳。 她学着村里妇人的样子，给她搓洗湿透的衣服，笨拙地拧干，挂在屋檐下。 “你一个读书人，哪用做这些粗活？”魏振德挠着头，语气里满是心疼。 许燕吉抬头冲他笑，眼里闪着光：“你护我周全，我便陪你烟火。” 这一幕，比任何情话都动人，是两个苦难人，相互取暖的最好模样。 思绪又跳回1971年，他第一次见到许燕吉的那天，她站在村口的老槐树下。 洗得发白的旧棉袄，眼镜片有些模糊，却挡不住眼里的倔强，浑身是落魄。 村支书领着她过来，开门见山：“老魏，她无依无靠，你娶了她，给她条活路。” 他看着眼前这个比自己小十岁的女人，又看了看身边懵懂的儿子，点了点头。 没有相亲的羞涩，没有彩礼的讲究，两人只说了一句话，便定了终身。 “我教你娃读书，你给我口饭吃，互不亏欠，好好过日子。”许燕吉的话很淡。 他不懂什么亏欠，只知道，这个女人看着柔弱，骨子里却有股韧劲。 婚后的日子，磕磕绊绊却满是温情，两人学着迁就彼此，扶持彼此。 许燕吉不会做农活，魏振德从不让她下地，自己起早贪黑，把地里的活全包了。 每到秋收时节，他累得直不起腰，许燕吉就每天熬好米汤，送到地头。 她还会把自己攒的零花钱，给他买一双结实的布鞋，替换他磨破的旧鞋。 有一年冬天，继子得了急病，夜里高烧不退，村里的赤脚医生束手无策。 魏振德二话不说，背起孩子，深一脚浅一脚地往镇上跑，雪地里留下一串脚印。 许燕吉紧随其后，手里攥着仅有的积蓄，一路上不停给孩子搓手、取暖。 孩子得救后，两人在医院的走廊里坐了一夜，相互靠着，眼里满是后怕与庆幸。 村里的人依旧嚼舌根，说他们不相配，说许燕吉迟早会离开这个老粗。 可他们从不在意，依旧过着自己的小日子，用行动反驳着所有的流言蜚语。 1979年，平反的消息传来，许燕吉可以回城了，不少人都等着看她的选择。 魏振德默默收拾好她的行李，把家里仅有的鸡蛋煮了，塞进她的包里。 “你走吧，城里好，别跟着我受苦了。”他低着头，声音里满是不舍，却故作洒脱。 许燕吉却把行李扔在一边，拉着他的手，语气坚定：“我不走，要走一起走。” 她不顾旁人的劝阻，执意带着他和继子，搬到了陌生的南京城，从零开始。 到了南京，魏振德很不适应，不会用煤气灶，不会坐公交车，处处碰壁。 许燕吉没有嫌弃他笨拙，手把手教他用煤气，陪着他坐公交车，认路识字。 魏振德怕给她丢脸，每天天不亮就出去找零活，哪怕累得浑身酸痛，也从不抱怨。 他会把每天挣的钱，一分不少地交给许燕吉，笑着说：“以后，我养你。” 许燕吉写下自传时，他就坐在她身边，安安静静地陪着，听她念书中的文字。 他听不懂那些华丽的表述，却能听懂她话语里的深情，眼里满是骄傲。 日子渐渐好起来，许燕吉的身体却越来越差，常年被病痛折磨，日渐消瘦。 魏振德放下手里的零活，寸步不离地守在她身边，学着照顾她的饮食起居。 他记不住复杂的药名，就把药盒上的图案画在手上，到点就给她喂药。 他学着给她熬粥、做软饭，哪怕自己吃不好，也总要让她吃得舒心。 2013年，许燕吉还是走了，临走前，她紧紧攥着他的手，不肯松开。 “老魏，这辈子，谢谢你，没白嫁。”这是她留给她的最后一句话。 许燕吉走后，魏振德依旧守着两人的老屋，不肯搬走，日子过得朴素而平静。 这场始于生计的婚姻，没有浪漫誓言，没有门当户对，却有着最动人的坚守。 信源：大众日报 许燕吉:回归泥土的“落花生”
