墨水一次次地滴在纸上, 痕迹总不如所愿, 觉得自己在暗夜里播种, 不知哪位会发芽。 就这样写秃了笔尖, 写穿了纸背。 多年后的某个黄昏, 当你需要时, 那些句子竟自己从指尖涌出—— 原来每一滴看似消除的墨, 都沉进了生命的土壤里, 在寂静中长出了根。

墨水一次次地滴在纸上, 痕迹总不如所愿, 觉得自己在暗夜里播种, 不知哪位会发芽。 就这样写秃了笔尖, 写穿了纸背。 多年后的某个黄昏, 当你需要时, 那些句子竟自己从指尖涌出—— 原来每一滴看似消除的墨, 都沉进了生命的土壤里, 在寂静中长出了根。

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