老公推门进来时，夕阳正落在他沾着尘土的工装上。他从口袋里摸出工资条，7000元的数字在灯光下很清晰，可他嘴角那抹笑，比纸还薄。 四十出头的人，每天清晨七点准时钻进工地，扛钢管、拌水泥，汗水顺着安全帽带往下淌。忙起来一个月只歇两天，晚上六点拖着僵硬的腿回家，指尖的老茧又厚了一层，连握筷子都透着疲惫。昨天他揉着腰说：“只要眼睛还睁得开，就不能停。”我没敢接话，怕声音里的哽咽露了馅。 这7000块哪里是工资，是他用力气换的生活费，是孩子的学费，是家里的柴米油盐。成年人的“不敢歇”，从来不是为自己，而是为身后的家。看着他靠在沙发上打盹的模样，心里又酸又软——原来撑起一个家的，从不是多厚的家底，而是一个人拼尽全力的守护，和两个人彼此心疼的温暖。
